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Titolo originale: The cement garden
Titolo italiano:Il giardino di cemento
Autore: Ian McEwan
1ª ed. originale: 1978
Data di pubblicazione: 10 dicembre 2004
Genere:Romanzo
Editore: Giulio Einaudi Editore S.p.A., Torino
Collana: Tascabili
Traduzione: Stefania Bertola
Pagine: 159
Ian McEwan nasce nella città di Aldershot, nella zona dell'Hampshire in Inghilterra, il giorno 21 giugno 1948. Studia presso le Università del Sussex e dell'East Anglia, dove è il primo studente a diplomarsi nell'innovativo corso di scrittura creativa di Malcolm Bradbury.
La carriera di scrittore inizia nel 1975 con una raccolta di brevi racconti dal titolo di "Primo amore, ultimi riti".
Il suo lavoro del 1997 "L'amore fatale" (Enduring Love), che parla di su una persona affetta dalla Sindrome di de Clerambault, viene da molti critici considerato un capolavoro. Anche il suo romanzo "Espiazione" (2001), ha ricevuto critiche egualmente favorevoli.
Nel 1998 fa discutere la sua premiazione al Booker Prize per il romanzo "Amsterdam".
Per i toni cupi di molte delle sue narrazioni gli è stato affibbiato il soprannome "Ian Macabre".
Nella primavera del 2004, solo qualche mese dopo che il governo britannico lo aveva invitato a presenziare a una cena in onore della First Lady americana Laura Bush, a Ian McEwan è stato negato l'ingresso negli Stati Uniti dal Dipartimento per la Homeland Security non essendo provvisto del visto corretto per un soggiorno di lavoro: lo scrittore si accingeva a tenere una serie di lezioni universitarie dietro compenso.
Solo dopo diversi giorni di esposizione del caso sulla stampa britannica a McEwan è stato concesso l'ingresso, a ragione del fatto che, come illustrato da un funzionario di frontiera, "siamo ancora dell'avviso che lei non dovrebbe entrare, ma il suo caso ci sta procurando un danno di immagine".
"Chesil Beach" è il suo romanzo che viene pubblicato il 6 novembre 2007 a cui seguirono "Solar", romanzo uscito nel 2010, Miele del 2012 e ultima fatica è "La ballata di Adam Henry" del 2014.
Diverse sono le trasposizioni sul grande schermo delle sue opere.
1978 - Il giardino di cemento (The Cement Garden)
1981 - Cortesie per gli ospiti (The Comfort of Strangers)
1987 - Bambini nel tempo (The Child in Time)
1990 - Lettera a Berlino (The Innocent)
1992 - Cani neri (Black Dogs)
1997 - L'amore fatale (Enduring Love)
1998 - Amsterdam
2001 - Espiazione (Atonement)
2005 - Sabato (Saturday)
2007 - Chesil Beach (On Chesil Beach)
2010 - Solar
2012 - Miele (Sweet tooth)
2014 - La ballata di Adam Henry (THe children act)
Racconti
1975 - Primo amore, ultimi riti (First Love, Last Rites)
1978 - Fra le lenzuola e altri racconti (In Between the Sheets)
1995 - The Short Stories
Narrativa per bambini
1985 - Rosa Bianca (Rose Blanche)
1994 - L'inventore di sogni (The Daydreamer)
La voce narrante è quella di Jack: al momento della morte del padre, lui era in bagno intento in un’intensa masturbazione e al momento della scoperta del malore del padre (già colpito da infarto) durante la costruzione di un muro di cemento tutt’intorno il giardino (da qui il titolo del romanzo) non chiese subito aiuto, preso dallo stupore di un evento così violento, ma così normale come la morte.
La madre, un tipo arrendevole, non sembra così sconvolta dalla morte del marito, tanto da far ipotizzare a Jack, durante una discussione con le sorelle, Julie e Sue, che in realtà non le piacesse davvero; l’uomo in realtà aveva un carattere irascibile, temuto da Tom, il più piccolo dei quattro fratelli.
La vita sembra andare avanti, in una sorta d’inerzia, puntellata solo dall’attrazione morbosa fra Jack e Julie, che sfocia più volte in "contatti fisici" anche piuttosto ravvicinati, e nella misteriosa malattia della madre, che passa la maggior parte del tempo a letto.
Mentre il piccolo Tom è sempre più terrorizzato da tutto (scuola inclusa), si avvicina la fine; muore pure la madre, ma i ragazzi, che non hanno una vita sociale (e neppure più parenti, come si evince da un capitolo dove Jack descrive il funerale di un indefinito zio, a cui hanno partecipato i genitori), decidono di tenere nascosta a tutti la morte della donna, in una sorta di isolamento catartico e autodistruttivo...
Incipit:
Parte prima
1
Non ho ucciso mio padre, ma certe volte mi sembra quasi di avergli dato una mano a morire. E se non fosse capitata in coincidenza con una pietra miliare nel mio sviluppo fisico, la sua morte sembrerebbe un fatto insignificante in confronto a quello che è successo dopo. Parlai di lui con le mie sorelle per tutta la settimana seguente al giorno in cui morì, e Sue di sicuro pianse un po’ quando gli uomini dell’ambulanza lo rimboccarono in una vivace coperta rossa e lo portarono via. Era un uomo fragile, irascibile e ossessivo, con le mani e il viso giallastri. Includo qui la breve storia della sua morte solo per spiegare come mai le mie sorelle ed io ci trovammo con tanto cemento a nostra disposizione.
Avevo quattordici anni ed era appena cominciata l’estate quando un autocarro si fermò davanti a casa nostra. Ero seduto sul gradino della porta d’ingresso a rileggermi un fumetto. L’autista ed un altro uomo vennero verso di me. Erano coperti da una polvere pallida e impalpabile che dava ai loro visi un’aria spettrale. Entrambi fischiettavano striduli dei motivi completamente diversi.
Mi alzai e feci in modo che non vedessero il giornalino. Avrei voluto essere immerso nella pagina delle corse del giornale di mio padre, o nei risultati di calcio.
— Cemento? — disse uno dei due. Infilai i pollici in tasca, bilanciai il peso del corpo da un piede all’altro e strinsi un po’ gli occhi. Volevo dare una risposta incisiva ed appropriata, ma non ero sicuro di aver capito bene. Ci misi troppo, perché quello che aveva parlato strabuzzò gli occhi al cielo e poi con le mani sui fianchi li puntò oltre di me verso la porta d’ingresso.
Si aprì e comparve mio padre, con la pipa fra i denti e una cartellina in mano.
— Cemento — ripeté l’uomo, questa volta con un’inflessione calante. Mio padre annuì. Ripiegai il giornalino nella tasca posteriore e seguii i tre uomini lungo il vialetto fino all’autocarro. Mio padre si alzò in punta di piedi per guardare oltre la fiancata, si tolse la pipa di bocca e annuì di nuovo. L’uomo che non aveva ancora parlato menò un terribile fendente con la mano. Un perno d’acciaio saltò via e una fiancata dell’autocarro si ribaltò con fragore. I sacchi di carta di cemento pressati al massimo erano disposti in doppia fila sul cassone dell’autocarro. Mio padre li contò, guardò la sua cartellina e disse: — Quindici. — I due uomini grugnirono. Era un genere di conversazione che mi piaceva. Anch’io dissi fra me — Quindici. — Gli uomini si caricarono un sacco per uno sulle spalle e ripercorremmo il vialetto, questa volta con me in testa seguito da mio padre. Girato un angolo della casa indicò il buco per il carbone col cannello umido della pipa. Gli uomini gettarono i sacchi in cantina e tornarono all’autocarro per prenderne degli altri. Mio padre fece un segno sulla cartellina con la matita che pendeva da una cordicella. Si dondolò sui talloni, in attesa. Io mi appoggiai allo steccato. Non sapevo per cosa serviva il cemento e non volevo essere estromesso da questa collettività di alacri lavoratori per una dimostrazione di ignoranza. Contai anch’io i sacchi, e quando li ebbero scaricati tutti restai accanto a mio padre che firmava la bolla di consegna. Poi lui tornò dentro, senza dire una parola.
Se nei romanzi cercate realismo, lasciate perdere McEwan.
Se cercate pura fantasia e azione (o fantasy) passate oltre.
E similmente se vi piacciono le letture svagate, le trame non troppo ardite e non amate amareggiarvi con racconti crudi e privi di lieto fine.
McEwan è consigliato a lettori un po' "sopra le righe", che si lasciano trasportare da trame drammatiche e inusuali, da inaccettabili amoralità, da scoperte macabre ad ogni pagina. McEwan è addirittura soprannominato "Ian Macabre" per i toni cupi di molte delle sue narrazioni. E allora, se McEwan è così perché leggerne gli strani libri che parlano di bambini terribili e cinici (come in questro caso) di matrimoni naufragati in una notte (vedi Chesil beach) di bambini dispersi e mai ritrovati (Bambini nel tempo)? Perché, se letto senza finti moralismi e pregiudizi, esercita un grande fascino e ti regala gioielli che sono come pugni nello stomaco, che ti risuonano dentro a lungo e non si fanno dimenticare. Anche questo romanzo, come gli altri che ho citato, è stilisticamente perfetto, una lezione di concisione ed essenzialità da un grande Maestro della narrazione.
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